Eu, Você e o Tempo

Não solte as minhas mãos.

Eu sinto que o Tempo persegue nós dois

e não há para onde fugir.

A tarde paira sobre nossas cabeças como teto, como lençol, lona,

e os meus sonhos se aconchegam

se aninham

na massa de seus lindos cabelos,

já que os seus cabelos

tecem o meu poema tingido de luz e calor.

Amor,

o Tempo corre atrás de nós,

nos persegue com os seus cães e as suas lanternas.

As horas conspiram contra os nossos abreviados minutos,

mas não há o que temer.

Deus conosco está, conforme cremos.

E as horas mortas não nos amedrontam mais.

Não solte as minhas mãos – torno a dizer;

e repetindo, beijo como insano os seus lábios incandescentes

- eles prendem as palavras que enfeitam o meu verso calado.

Nessa nossa vida intensa,

o incansável Tempo se cansa, chega a morrer.

Tudo paralisa; o tique-taque suspenso

dos relógios

cede lugar às batidas de nosso jovem coração.

Porque o Amor também é percussionista,

jovem músico de raro talento, brilhantíssimo,

aplausos ele arranca – varando o silêncio vazio

que preenche a momentânea morte das horas.

Não solte as minhas mãos, querida.

Tudo há de esperar o fim de nosso gesto perfeito.

O dinamismo das coisas agoniza, diante de nossa vitalidade.

O Tempo sabe bem que podemos vencê-lo.

Assim. Simplesmente amando.